Oí decir a un poeta 
-olvidar quiero su nombre- 
"Mi canto está por encima de 
de las miserias del hombre."

Oh, trovador de la luna 
y amante de las estrellas, 
¿valen, dí, tus poesías 
la tinta gastada en ellas? 

Nada del hombre te importa; 
nada su lucha y dolores. 
Tú quieres vivir soñando 
y volar entre las flores. 

¡Cuán mezquinos son tus sueños, 
y tus flores, qué apagadas! 
¡Qué pena me da tu voz 
egoísta y desmayada! 
Porque soy hijo del mundo 
y de los hombres, hermano, 
me importa más que la luna 
la vida del ser humano. 

Me entristecen sus tristezas, 
me alegran sus alegrías; 
siento mías sus derrotas, 
sus victorias son las mías. 

Antes que caiga mi canto 
en la charca moribunda 
de los huecos trovadores, 
quiero que mi voz se hunda. 

M. Gejo