Como un serrucho en el aire
que corta así la madera
sin saber dónde apoyarse
rasgando así lo que viera.

Como un taburete cojo
de tres patas y otra media,
con el soporte tan roto
que apenas sí sostuviera.

Como el pitido que suena,
locomotora ya vieja
que grita inútil al viento
sin que el viento la entendiera.

Como unas gafas de mármol
de grueso cristal de piedra,
de pesada y gris montura
que impide que yo te vea.

Como el agua que se escapa
de una vieja lavadora;
sale negra y remezclada 
la que limpia fuera otrora.

Puede ser que así me vea
con aquel cristal de piedra.
Puede ser que así me encuentre, 
taburete de madera,

con tu serrucho en el aire,
llorando lágrimas negras.
Puede ser que así yo grite
sin que el viento me entendiera.

Sergio Aguilar